Tempête sur le monde ou la faillite du progrès

   Janvier 1933.  Dehors, la Dette étale sur les murs ses affiches aux faces défoncées et aux moignons hachés et des malheureux dorment sur les marches du métro — chômeurs — et 75 millions dorment ainsi misérables par le monde, qui passent leurs journées à attendre, queues affamées, à attendre sous la pluie quelque improbable issue. 

   A tous ceux-là le monde moderne avait promis le bonheur, par la prospérité, et aujourd’hui le mot "Misère" se lit en traits hagards sur les faces des inconnus qu’on croise journellement dans la rue. Avec vos machines, avec votre production, avec votre rationalisation, avec votre technocratie vous ne l’avez pas supprimée celle-là.

   Et les journaux ce soir nous apprennent qu’on se bat à Séville et à Bruxelles - émeutes - sanglantes naturellement ; émeutes hier à Genève et à Sofia, sanglantes également ; émeutes demain à Mexico et à Changhaï, sanglantes toujours ; émeutes journalières en Allemagne et en Russie, et jour après jour la litanie s’égrène monotone, implacablement teintée de souffrance et de sang.

   Et la crise économique arrête les machines. Et des empires s’effondrent. Et les peuples affolés se heurtent aux barreaux des frontières, puis refluent et tourbillonnent avant la panique finale qui les jettera à la gorge les uns des autres comme des rats affamés.

   Et l’Afrique, nerveuse, inquiète, traversée de remous mystérieux est prête à se soulever.

   Et l’Asie fermente et bouillonne et se tord sous les coups de mitrailleuse qui claquent sur les corps jaunes.

   Ainsi achève de passer le rêve immense et orgueilleux, le rêve de l’homme-Dieu et du Paradis sur terre.

   Le monde moderne issu de la Réforme et de la Révolution de 1789 agonise sous nos yeux. Malgré son triomphe apparent,  triomphe généralisé par la grande guerre, il a été frappé à mort, on pourrait presque citer la date exacte, ce fut le 2 août 1914.  Dans la vie des individus, des familles et des nations il est de ces instants suprêmes où l’on tient l’avenir entre ses mains, et l’un de ces instants approche. Déjà les balances du Destin oscillent et les signes annonciateurs de l’aube nouvelle pâlissent à l’horizon.

Préface.